destionegiorno
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Profumo di bacche
e di pioggia,
fiore cremoso, sboccia:
un sussurro...
un letto appena fatto, disfatto
e rubo i tuoi respiri
legandoti a me... ... (continua)
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Sono figlio dei figli di questa terra,
padre dei padri di queste colline assolate
di un passato di là da venire;
Un viaggiatore che ha preso in prestito
questo cielo,
questo vento,
questo buon sapore in bocca;
Di questi mattoni,... leggi...
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Vicoli vivo, visitando labirinto di anime;
solo soletto, il sole fa capolino
tra tratti interrotti di muti palazzi:
linfa vitale sgorga dalle crepe,
alla fine di un viaggio
di cui si ha memoria
in incunaboli, pasto di tarme di storia.
Semi seguono... leggi...
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Destar vorrei, or più di prima
“Sommo Poeta”, per imbroccar la rima:
bianco foglio mi cattura e vince,
quando una strofa o un verso non mi convince!
Sposto versi, sottolineo frasi,
rime baciate e alfin crasi;
volo d’uccelli ho già... leggi...
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Ultime foglie
ancor per sfida appese
lentamente periscono in terra,
su lapide non più recente;
il ghiaino, silente,
non crepita all'etereo grave.
Ciuffi sparuti
di erba tribolata dal gelo,
in riverenza si piegano
fin quasi a... leggi...
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Lenzuola odor di nebbia,
evaporano umori
di battaglie senza vinti né vincitori.
Tepor cenerino
di Amor rubato,
al Tempo,
alla Vita,
al trascorrer degli anni.
Passion la stessa,
senza esitazioni;
un dolce grembo al quale... leggi...
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Riporta indietro il tempo,
quando ancor bambino
scoprivo il mondo a me vicino.
Quando era avventura
un nuovo Amico, un nuovo gioco
un luogo mai visto;
quando il silenzio era spavento
e la caciara il sentirsi vivo
e uguale agli altri.
Ed eravamo... leggi...
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Cerco l'Amore,
l'amore nelle perdute stanze
spoglie e senza calore
disadorne e non vissute
fredde come la morte
incombenti come la solitudine;
l'amore delle piccole cose,
dei toni di voce,
di sguardi
che si perdono
negli sguardi;
di... leggi...
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Paride Giangiacomi
| Se non sapessi dove mi trovo
a liberare l’anima in volo
nel guardarmi intorno, provo
a socchiudere gli occhi e non solo
a trascrivere su un rigo, come tale
gli schiamazzi e le risa, nel sole,
il frinire virile delle cicale,
aulente armonia che primavera vuole.
Schiena possente del Viale, cattura,
serba, ne fa tesoro, ora come un tempo
di tempeste dell’anima, nell’età matura
di grida di fanciulli, ché non finisca il tempo
dell’addio ai giochi, al rincorrersi, senza sconti;
è in salita, quasi sempre in ombra
turbato da zefiro di un vagheggiare antico.
-Quanto somigli al mio pellegrinare!- dico.
Ora che il sentiero sconosciuto a me sembra
portami dentro te, mio Parco delle Fonti! | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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| «A ridosso del Viale a me tanto caro, a Corinaldo è presente un piccolo parco urbano, polmone verde della mia città. Il Parco delle Fonti; le Fonti, un "lavatoio" all’aperto usato, probabilmente, fino agli inizi degli anni 60 dello scorso secolo, è inteso come metafora della vita» |
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