destionegiorno
 
     
 
 
    
                
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                 Profumo di bacche    e di pioggia,   fiore cremoso, sboccia:   un sussurro...   un letto appena fatto, disfatto   e rubo i tuoi respiri   legandoti a me...  ... (continua)
 
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                Sono figlio dei figli di questa terra, 
padre dei padri di queste colline assolate 
di un passato di là da venire; 
 
Un viaggiatore che ha preso in prestito 
questo cielo, 
questo vento, 
questo buon sapore in bocca; 
 
Di questi mattoni,...  leggi...
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                    Vicoli vivo, visitando labirinto di anime; 
solo soletto, il sole fa capolino 
tra tratti interrotti di muti palazzi: 
linfa vitale sgorga dalle crepe, 
alla fine di un viaggio 
di cui si ha memoria 
in incunaboli, pasto di tarme di storia. 
Semi seguono...  leggi...
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                    Destar vorrei, or più di prima 
“Sommo Poeta”, per imbroccar la rima: 
bianco foglio mi cattura e vince, 
quando una strofa o un verso non mi convince! 
 
Sposto versi, sottolineo frasi, 
rime baciate e alfin crasi; 
volo d’uccelli ho già...  leggi...
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                    Ultime foglie 
ancor per sfida appese 
lentamente periscono in terra, 
su lapide non più recente; 
il ghiaino, silente, 
non crepita all'etereo grave. 
 
Ciuffi sparuti 
di erba tribolata dal gelo, 
in riverenza si piegano 
fin quasi a...  leggi...
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                    Lenzuola odor di nebbia, 
evaporano umori 
di battaglie senza vinti né vincitori. 
 
Tepor cenerino 
di Amor rubato, 
al Tempo, 
alla Vita, 
al trascorrer degli anni. 
 
Passion la stessa, 
senza esitazioni; 
un dolce grembo al quale...  leggi...
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                    Riporta indietro il tempo, 
quando ancor bambino 
scoprivo il mondo a me vicino. 
Quando era avventura 
un nuovo Amico, un nuovo gioco 
un luogo mai visto; 
quando il silenzio era spavento 
e la caciara il sentirsi vivo 
e uguale agli altri. 
 
Ed eravamo...  leggi...
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                    Cerco l'Amore, 
l'amore nelle perdute stanze 
spoglie e senza calore 
disadorne e non vissute 
fredde come la morte 
incombenti come la solitudine; 
 
l'amore delle piccole cose, 
dei toni di voce, 
di sguardi 
che si perdono 
negli sguardi; 
 
di...  leggi...
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            Paride Giangiacomi
          
            Le sue 275 poesie
            
  
  
    
         | Libero le ali che 
Annaspano, tra discorsi 
 
Vuoti, di beceri 
Oratori di maniera, di 
Citazioni di altri 
E fatte proprie... 
 
Distinzione dobbiam fare sulla 
Espressione del proprio pensiero, 
L’uno verso gli altri... 
 
Solo allora, potrà
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         | Penso 
Anagrammando 
Umori 
Risaliti in testa 
Al volo, 
 
Disciplina 
Insolita per l'uomo! 
 
Voglia 
Ossessiva, a volte,
leggi
 
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         | Delusa, vago, 
volteggio come
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         | Le fusa, eco 
tambureggiante
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         | Tinte di piume 
a disegnare
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         | Un unico sole 
solletica il
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         | Alla rinfusa 
Raccattando ciò che resta di un’emozione 
Come cocci di etereo vetro 
Parcellizzato a gocce di mercurio 
Odore improvviso del mattino 
Prodromo, desta 
E se lo comparo 
Col sapore in bocca 
Col lento tepore di timido sole 
Odo
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         | Quello che non ho 
sono delle ricette per vivere 
orizzonti puliti, ogni dì d'esistenza 
Quello che non ho 
Paura 
un altro modo d'amarti 
Quello che non ho 
parole diverse 
per chiamarti "Amore" 
Quello che non ho 
sono versi 
in una
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         | Rovescio il mio intimo 
fasciandolo di nero 
come la coscienza 
nero sudario 
contro il quale 
maldestramente, impacciato 
combatto... 
nudo 
glabro 
come inizio d’autunno 
il tempo par non trascorrere 
giorni avvicendano giorni 
stagioni ghermiscono
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         | Come il tempo 
scolorando vuoti 
di negativi ingialliti, 
orfano mi ritrovo 
a menar tracce 
d’emozioni
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         | Uomo per decreto divino 
Esule per sentenza umana 
Sovra questa terra 
Non più da cielo bambino 
Giorni
leggi
 
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         | Il Cielo non c’appartiene: 
non possiamo cambiarlo, 
non possiamo sceglierlo: 
solo possiamo alzare le braccia, 
tutti, come “cristi” rivolti in su 
perché non cada in terra, 
frantumandosi, 
disvelando il buio, 
nero, incolore... 
Frammenti
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         | Borgo mio, 
operoso e distante, 
periferia dell’Anima 
strade polverose, ho il ricordo 
“Strada Nova” e ancor da terminare: 
breccione, e poi breccia 
sempre più fine: 
in calde giornate 
qual furono un tempo 
(come ora) 
viso, capelli, ginocchi
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         | Il viso illuminato a metà, 
quanto basta per socchiudere gli occhi. 
La posa è un po’ improvvisata, 
il fotografo forse no; 
mio fratello: 
un aspetto più serio, 
gli occhi socchiusi al tempo, 
quasi con gesto di sfida, 
al mondo, al
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         | Viale in ombra lucente 
di cariossidi brillanti 
al barlume naturale o d’artificio: 
se rimossi, polvere aurea 
d’impronta, lascia; 
né vento solleticoso, 
né ramazza impertinente, 
né pestoni di mostri meccanici 
- scolora - 
Tempo,
leggi
 
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